Me dire que je suis capable.

D’être seule.

De ne pas meubler le silence.

De ne pas m’activer le texto frénétiquement en désespoir d’absence.
De ne pas « me logger » à tout instant, pour scèner qui fait quoi

Pendant que moi, je ne sais pas. Lire la suite →

La table est remplie de pinceaux et ombres nacrées, qui attendent patiemment leur tour de briller dans les petits visages lundi.

La maison habitée par des chauves-souris en carton, des serpentins mauves et noirs, les fenêtres gélatinées de squelettes et d’araignées. Pas de toute, ici on aime la fin octobre.

Partout étalés des sacs transparents avec dedans des costumes, parfois achetés, souvent confectionnés à coup de colle chaude et quêtes dans les comptoirs d’aide pour dénicher l’item manquant parfait. J’aime ça, que voulez-vous.

Des suçons un peu vieillots de l’an passé (c’est juste du sucre, ça passe-tu date des suçons?) mis de côté pour les 16 ans paresseux en quête de nananes, qui me tendront leur sac d’école ouvert en baissant la tête sous leur hoodie noir. Nice costume les gars le Eminem sourd et muet. Ça mérite un vieux suçon passé date.

Stand-by citrouille dans 3, 2…

Ont déambulé sur mes planchers qui craquent: Petit poulet à la crête de feutrine, Abeille achetée par Maman trop fatiguée pour coudre et portée par petit-homme-qui-mange-pas-encore-de-bonbons-mais-c’est-juste-pour-le-fun-pis-pour-aller-le-montrer-aux-voisins (biz biz biz)  Robot en tissu de mitaines de four (porté 3 fois) , Pirate de la Rive-Sud qui porte des jambières de cuir en vrai cuir de vraies bottes jadis portées par Mère-Pirate (ou Mère Courage, c’est selon), Chauve-souris qui a vu le jour 1h seulement parce qu’il mouillait à sciaux cette année-là (la cape en satin noir et le masque m’ont coûté plus cher sur Etsy que tous les bonbons qui sont entrés dans cette maison depuis le début des temps) Détail.

Sans oublier Squelette avec ses os de feutrine blanche découpés aux petits ciseaux de broderie, la langue sortie, puis cousus de fil rouge devant la télé pendant des heures, point dans le dos inclus.  Jedi Noir porté zéro heure parce finalement on veut être un squelette comme les amis (encore) pis Mère Courage en panique court dans les boutiques chercher un pyjama squelette. Ce que fils veut…

Ma mère nous a toujours confectionné nos costumes. La joie quand chaque année ma mère ouvrait le grand coffre et qu’on fouillait dans les costumes collectionnés au fil des ans.

Je fus clown bougon, parce qu’obligée de porter une tuque sous mon chapeau pointu. Fille-sorcière au balai de branches trouvées aux abords des sous-bois puis assemblées par Mère Sorcière au chapeau géant orné de grands cheveux de laine orange. Je fus fée dans une robe vaporeuse  lilas fleurie cousue par Mère Sorcière. Je fus dame du monde, arborant strass, étole de fourrure et parfum de boules à mites. Mon hit; Cindy Lauper aux cheveux raidis, tant spraynetés d’orangé qu’ils cassaient presque au vent, les colliers à porter plus lourds que mon butin sucré.

Je tant vécu cette frénésie d’octobre enfant que c’est un passage naturel que de le faire vivre à mes enfants maintenant.

Parce que oui, habiletés et envie sont là, mais aussi vrai fun de petite fille, me tuant à la tâche Halloweenienne année après année presque par pur égoïsme. Chaque fois, j’attire les Oh et les Ah! des parents médusés. Seulement voilà, « fabriquer des costumes » c’est pas si sorcier au fond. Pas si long, pas si coûteux. Une vieille chemise barbouillée de gouache, on a un peintre. Un sarrau blanc, des lunettes croches, des cheveux en pics, la face noire; un savant fou!  Emmenez-en des projets. Good God, viens-je de trouver ma seconde carrière? Catou fabrique tout, costumes en tous genres, me semble ça sonne pas pire.

Seulement voilà, est-ce que l’imagination et la belle folie des parents se trouvent coiffées au fil d’arrivée par les modes? Le désir d’être pareil comme les autres, soit le 9e Sith de la classe, le 6e Darth Vador de la rue, le 14e Iron Man de l’école? On me glisse à l’oreille qu’il y a pénurie de costumes de Minions dans un rayon de 300 km.

La crainte (encore elle) d’être pas pareil, de dépasser, de devenir le centre de l’attention. Pas pour les bonnes raisons. Cette lutte très forte entre vouloir se démarquer, assumer son être à part entière et en même temps pas.

Et dans le coin gauche, le désir des parents de satisfaire leur moussaillon qui, refusant d’être le seul de l’école déguisé en ce dernier (un chandail rayé, un bandana rouge, des culottes trop courtes) rêve la nuit comme le jour de son costume de Spiderman. Que faire? Nul ne veut que son enfant soit déguisé en mouton noir.

Je ne dis pas que j’ai tout bon, je me questionne. Je réfléchis tout bas.

Chaque année, je retiens plusieurs choses à la suite des ouvertures de porte multiples en balayant les feuilles qui se sont engouffrées à l’intérieur:

y a donc ben des Darth encore cette année

à quel âge c’est legit d’être poli pis dire merci?

maudit que ça m’insulte des petits gars pas déguisés qui se cachent sous leur hoodie en ouvrant leur sac à dos, mais surtout,

je retiens toujours les inédits, les parents qui ont habillé leur petit homme en « huissier » portant chapeau, mallette, moustache et trench long. (déjà vu!)

Les petites geishas, les poupées maléfiques, les savants fous…

Dans ma maison qui se prépare pour le jour H, je m’arrête et observe.

Du travestissement partout. De l’imagination dans tout.

Comme si d’en vivre n’était pas assez.

Se transformer, surprendre, étonner, chercher l’idée unique.

Voilà qui n’est pas à mille lieues de qui je suis.

Et si on vivait l’Halloween comme on est profondément?

………………..

Je sais, je ne vous gâte pas beaucoup ces temps-çi, c’est que je suis déguisée en actrice à temps plein.

Items à réunir pour ce costume?

Bah facile:  une face à moitié démaquillée, un cerveau plein de mots, un réveil réglé à 5 du matin, pis beaucoup, beaucoup de fun.

Et de reconnaissance.

Ça vaut tous les bonbons.

p.s. Surtout que j’en mange pas. Moi c’est les sacs de chips que je pique.

C’était écrit dans le ciel, comme l’a si bien dit l’amie Odile; j’allais tomber malade après mon rush.

Fait que c’est ça. Tombée malade dès que j’ai pu. Mais pas voulu.  Lire la suite →

Et les larmes ont coulé.

Salvatrices et timides à la fois. Comme pour ajouter à l’humidité déjà bien présente d’août. Lire la suite →

Note: j’ai écris ce texte en août 2016 à la suite du concert ultime des Hip. En cette journée funeste du 18 octobre 2017 où on apprend le décès de son leader charismatique, je le rediffuse. Entre 2 tounes jouées dans le piton. Entre 2 renifles d’ugly cry dans mon auto. Merci à Terri DiMonte de CHOM fm d’avoir si gracieusement accompagné les fans de Gord Downie en deuil ce matin. Nous sommes plusieurs à avoir beaucoup de peine. 

J’écris déjà ce texte. Comme pour contrer la mort. Ou pour célébrer des moments trop rares, soit ceux d’une communion de coeurs.

Je n’attendrai pas l’annonce du dernier battement de celui de Gord Downie, ce prince fou qui grogne sa rage dans ses chansons, pour le publier.  Lire la suite →

Ouin ouin je sais.

On dirait que je vous ai oubliés.

Faut pas m’en vouloir, c’est juste que je suis occupée. Occupée à profiter. Lire la suite →

C’est moi ça.

La voisine sévère.

Celle qui veut pas que les amis en visite ouvrent tout seuls la porte du garage parce que je m’en voudrais tu assez à mort qu’un d’entre eux soit pas assez fort pour la swingner jusqu’en haut pis se la ramasse sur la tête? Lire la suite →